“Marjorie”, dissi, “hai organizzato un banchetto lo stesso giorno in cui ho firmato le carte del divorzio da tuo figlio. Hai presentato la sua ragazza come mia sostituta. E ti aspettavi che pagassi io.”
Lei scattò: “Stai distorcendo la verità.”
“Davvero?”
“Nolan mi ha detto che la carta era ancora attiva.”
Eccolo lì. Sentii la voce di Nolan in sottofondo. “Mamma, passami il telefono.”
Seguì un fruscio, poi rispose il mio ex marito.
“Lena, ascolta”, disse. “È un malinteso.”
“No, Nolan. È una fattura.”
“Stai facendo fare brutta figura a mia madre.”
“L’ha fatto invitando trentadue persone a festeggiare il mio divorzio.”
Rimase in silenzio. Per un attimo, mi tornò in mente l’uomo che era stato. Quello che dormiva sul pavimento accanto a me quando avevo l’influenza perché diceva che il letto gli sembrava troppo lontano. Quello che mi aveva consegnato il mio primo ordine di catering con il suo vecchio pick-up e che aveva pianto quando avevo ottenuto il mio primo contratto aziendale.
Poi mi tornò in mente l’uomo che tornava a casa profumando del profumo di Alina e mi diceva: “Le nostre strade si sono separate”, come se il tradimento fosse una costante meteorologica.
“Non ho diciottomila dollari da parte stasera”, borbottò.
“È strano”, dissi. “Tua madre ha detto a tutti che stavi iniziando una nuova vita.”
“Non farlo.”
“Non sto facendo niente.”
“Hai cancellato la carta di credito di proposito.”
“Sì. Dopo la firma dell’accordo di divorzio. Perché era la carta aziendale.”
“Quella carta aziendale è intestata a me.”
“E al mio codice fiscale, alle mie licenze, ai miei contratti, al mio stipendio e ai miei debiti degli anni in cui la chiamavi un lavoretto extra.”
