Io e Claire eravamo sorelle di sangue prima di tutto, e amiche solo per brevi istanti. Lei aveva quattro anni più di me, era più rumorosa per natura e impavida in un modo che i nostri genitori non avrebbero mai capito.
Partì per la città alla prima occasione. Io rimasi, rispettai le regole e imparai a stemperare la tensione prima che si trasformasse in conflitto.
Claire mi chiamava “l’opuscolo di famiglia”. Io la chiamavo impossibile.
Eppure, notava sempre tutto. Se saltavo il pranzo, mi faceva scivolare silenziosamente una barretta di cereali accanto senza farne un dramma.
Anche mentre criticava Ryan, mi chiedeva: “Hai mangiato qualcosa oltre agli assaggi di torta oggi?”, come se irritazione e affetto convivessero in un connubio perfetto.
Questa era Claire. Riusciva a farti sentire criticato e protetto allo stesso tempo.
Qualche mese prima, avevo portato Ryan a casa per la cena di Natale per presentarlo alla mia famiglia. Arrivò con del vino per mio padre, dei fiori per mia madre e quel sorriso disinvolto che ispirava fiducia ancora prima che finisse di presentarsi. I miei genitori lo adorarono subito.
Poi Claire entrò dalla cucina, lo guardò e si bloccò. Ryan alzò lo sguardo e per un lungo istante si fissarono intensamente. Nessuno dei due parlò.
Un silenzio strano calò sul tavolo. Ricordo di aver pensato a quanto innaturale fosse quel silenzio.
Durante la cena, Claire chiese a Ryan dove avesse vissuto, che lavori avesse fatto e se si spostasse sempre così tanto. Più tardi, quando la fermai vicino al lavandino, le sussurrai: “Puoi smetterla, per favore?”.
“Sto solo facendo delle domande, Ally.”
“Lo stai incalzando, Claire.”
Lei guardò oltre me, verso la sala da pranzo. “Forse dovresti chiedergli perché mi fa venire voglia di…”
